Cannisses

Dans un lotissement de province, un homme tente de surmonter la mort de sa femme et d'élever seul leurs deux enfants. Retranché derrière ses cannisses, il observe ses voisins : un couple et leur petite fille. Une famille unie, en bonne santé, qui vit avec insouciance et légèreté dans un pavillon semblable au sien. Des gens heureux. Pourquoi eux et pas lui ? A quoi ça tient, le bonheur ? A presque rien. A un fil. A l'emplacement d'une maison. A un numéro sur la façade. Peut-être. Ce qui est sûr, c'est qu'une simple rue, parfois, sépare la raison de la folie. Il suffit de la traverser pour que tout bascule. Avec Cannisses, l'auteur nous entraîne, doucement mais inéluctablement, dans le récit de la douleur ordinaire. Et de l'horreur absolue.

Dans Cannisses, un homme tente de surmonter la mort de sa femme et d'élever seul leurs deux enfants. Il épie ses voisins : un couple et leur petite fille. Une famille unie, en bonne santé, qui vit avec insouciance dans un pavillon semblable au sien. Pourquoi eux et pas lui ? Ce qui est sûr, c'est qu'une simple rue, parfois, sépare la raison de la folie. Dans Far West, le shérif d'un bled paumé du Mississippi est dubitatif : se balader en ville avec un lézard d'un mètre de long constitue-t-il un crime fédéral ? En cas de délit avéré de zoophilie avec un lama, faut-il vraiment incarcérer le lama ? Marcus Malte confirme son talent tout en pratiquant le mélange des genres.