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litterature francaise romans nouvelles correspondance

Ces choses-là

Ce devait être un livre sur la légèreté, entrelaçant des figures dix-huitièmes: grâce et caprice, enchantement, libertinage, fêtes galantes, parcs et folies ; bonheur aussi, cette idée neuve. Mais l'exaltation d'un siècle aérien est sans cesse menacée par le retour d'un dix-huitième plus noir et plus terrible. Le siècle est trouble, il faut choisir, mais la narratrice hésite, tour à tour tentée par le frivole et par l'héroïque. La vie de Casanova ou celle de Robespierre? Un lit de Fragonard ou des scènes d'échafaud? L'herbier de Rousseau ou l'exhumation des tombeaux de Saint-Denis? Watteau, Crébillon, Sade, Mesmer. Le parc d'Ermenonville et la prison du Temple. Tiepolo, Marivaux, Chardin, Danton. La narratrice entre dans le dix-huitième, il se diffuse en elle comme une drogue ou un poison – chaud, inouï, parfois terrible mais, l'époque le veut, toujours sensible. Impossible surtout d'aborder le dix-huitième et ses contradictions, sans avoir affaire à l'Histoire – une Histoire qui n'aime pas qu'on vienne en amateur sur son terrain. La narratrice n'est pas à la hauteur: elle bifurque, elle flotte, elle ne s'intéresse qu'à des détails, l'Histoire s'impatiente et le lui fait sentir. Le récit, la chronologie, les détails: autant d'occasions de conflit entre l'Histoire et son apprentie, cette narratrice égarée parmi les petits faits, les pompons, la porcelaine, les souvenirs qui lui reviennent d'un dix-huitième qu'elle n'a pas connu mais qui l'accompagne comme le secret d'une vie. Ce n'est pas un livre léger, finalement – il court après l'époque, s'accroche à des détails, ne ressemble à rien. Sinon à l'esprit même, à sa pensée volante, fragile, somnolente, tenace, livrée sans résistance à de très anciens affects.

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romans et fiction romanesque

Enquête d'hiver

Le commissaire Demange finit sa carrière dans un petit bureau mal chauffé du SRPJ de Rennes. Il expédie les affaires courantes jusqu'au jour où ses supérieurs lui demandent de s'occuper de l'affaire Sallenave: vous savez, ce comédien de second ordre tombé à la mer, en pleine nuit, dans la baie de Cancale, au volant d'une Austin Morris... Au milieu de paysages d'eaux et de nuages, sous des ciels ouverts ou couverts, le long d'estuaires ou de levées de terre, Demange sent que le vrai et le faux, les femmes qu'on aime et celles qu'on abandonne, tout agit sournoisement comme un lent poison. Sorte de héros désaffecté, le commissaire Demange traîne son pardessus et son enquête au milieu des ricaneurs et des incrédules. Il pénètre sans bien s'en rendre compte dans la vie d'un autre: il prend la place du mort exactement comme il arrive un soir qu'on tombe sur une photo oubliée dans un tiroir et dont le visage vous attire... L'enquête, alors, devient comme la vie: une fièvre bête et sourde, une sincerité, une attente, une divine détresse, un de ces instants où un homme, à l'écart, livre bataille loin des tromperies et des jeux de surface. Jacques-Pierre Amette.

01/1985

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