William Shakespeare, André Markowicz, Margaret Jones-Davies

Pourquoi ? Mais quoi, toute chose terrestre Ne crie-t-elle sa honte ? A-t-elle pu Nier l'histoire imprimée dans son sang ? Non, n'ouvre plus les yeux, Héro, sois morte. Si je ne te pensais agonisante, Si je croyais que ta conscience allait Résister à tes hontes, c'est moi-même, Comme un dernier renfort de tes remords, Qui frapperais ta vie. Et j'étais triste De n'en avoir qu'un seul ? Et j'en voulais A la frugalité de la nature ? Tu étais une en trop - pourquoi rien qu'une ? Pourquoi as-tu toujours été aimable A mes regards ? Pourquoi, par charité, N'ai-je pas recueilli l'enfant d'un pauvre, Dont, s'il se fut ainsi souillé d'ordure, J'aurais pu dire : "Rien de moi n'est sale, C'est de reins inconnus que vient la honte".

EST-CE UN POIGNARD que je vois devant moi, Lemanche vers ma main ? - Que je t'empoigne ! Je ne t'ai pas, et je te vois toujours. Toi, n'es-tu pas, vision de mort, présente Aux sens comme à la vue, ou n'es-tu rien Qu'un poignard de l'esprit, création fausse, Fruit d'un cerveau qu'oppressent des vapeurs ? Mais je te vois, de forme aussi palpable Que celui-ci, que je dégaine. Tu me contrains à poursuivre la route Où je marchais, et tel est l'instrument Dont il allait falloir que je me serve. Mes yeux sont rendus fous par tous mes sens Ou tous mes sens sont fous - et je te vois Toujours...