Poèmes. Un extra-terrestre ou un terrestre extra

la semaine dernière, débutant le grand feuilleton de l'été, Vendredi, ou l'avis sauvage, notre héros offrait à sa moitié un vrai voyage de rosses : le couple se retrouvait sur un antique navire, où la rouille disputait son monopole à la peinture : en jetant dans la chaudière le dernier Nathalie Rheims, il donna sans le vouloir le coup de grâce.

Il se réveilla sous une vague, emporté vers un rivage, avec le sable qui lui écorchait la poitrine : son premier réflexe - et pas des meilleurs - fut d'ouvrir la bouche pour crier. Il était seul, et venait de boire la houle jusqu'à la lie. Personne en vue, quelle que soit la direction. Devant, océan, derrière, forêt impénétrable. Il se risquait à faire quelques pas sur la plage, lorsqu'un objet massif se ficha juste entre deux doigts de pied, comme une tong transformée en supplice vietcong. Il se pencha : c'était un livre, un peu gondolé par l'humidité, mais bien lisible.

Nous, les noyés. Très drôle. Évidemment, il s'agit d'une histoire de naufrage, ou plutôt d'histoires de naufrage. 1 bon millier de pages, inspirées par les marins de Marstal, petite bourgade portuaire du Sud du Danemark. Nous sommes à la fin du XIXe, et pas là pour faire du tourisme : une génération plus tard, la Grande Guerre vient bousculer la quiétude, avec « sous-marin allemand » et bâtiments anglais en veux-tu en voilà. Roman de Vikings, le bouquin de Carsten Jensen ?

Pas vraiment, puisque « Marstal commençait à perdre sa flotte, mais ce n'était pas le fait des sous-marins »... « Au moins, j'apprendrai deux-trois trucs sur la pêche » se dit-il : sur le navire, Herman (Melville ?) achève les dauphins d'une balle entre les deux yeux. Moby Dick n'a qu'à bien se tenir.

Nous, les noyés, de Carsten Jensten, traduit par Hélène Hervieu et Alain Gnaedig, 11,90 €, 10/18

Trois heures pour tresser l'écorce arrachée aux arbres du littoral, jeter la ligne improvisée dans l'océan et attendre, pour rien... Si petit soit le poisson, il ne mordra qu'un appât, et les habitants de la mer ne se nourrissent pas de papier. Il pourra au moins utiliser les pages pour allumer un feu. Étrangement, seul, sur une plage désertée, sans espoir de retour, il n'a pas vraiment envie de s'offrir une heure de lecture.

Un autre bouquin, ramené sur le rivage par le ressac : probablement les bagages d'une malheureuse bibliophile, éventrés par la colère des profondeurs. Cocktail Club, de Madeleine Wickham alias Sophie Kinsella : de l'intérêt d'écrire sous pseudonyme... On passe au plan B, comme Biture. Il s'attendait à trouver dans l'ouvrage des recettes par dizaine, le genre de breuvage qui vous cogne la tête comme Frazier sur Ali... Entre deux rochers, il a distillé, sans trop savoir comment. À force de tester, il était ivre avant même d'ouvrir le livre : mais même beurré, il était chiant. Dialogues omniprésents : normal, il s'agit de cancans façon Sex in the City (« D'ailleurs, les trois copines ont une tradition : une fois par mois, c'est cocktails et gossips au Manhattan Bar »), mais ça permet aussi de moins se creuser pour l'action.

Cocktail Club, de Sophie Kinsella, traduit par Marion Roman, 20,50 €, Belfond

En parlant de creuser, la gueule de bois ne neutralise pas son appétit, au contraire : dans le sable, il ne trouve que des couteaux vides, comme sur les plages de Bretagne. Puis, marchant à l'ouest, il tombe, littéralement, sur une petite caisse en bois, hermétiquement fermée. Il espère quelque chose de comestible : dommage, c'est à nouveau du papier. Mais sec et immaculé cette fois.

Une cerise pour couper le jeûne... Chez Serge Safran, comme si tout s'était réuni pour lui rappeler sa fringale sans commune mesure. Sans parvenir à comprendre la provenance de ces ouvrages, il ouvrit celui-ci, décidé à expirer lettré à l'ombre d'un palmier. 7 nouvelles ciselées, des deuils, beaucoup (il était donc le seul survivant ?), et l'autorité, soit militaire, soit religieuse, qui explique aux Iraniens comment mener leur vie. Du coup, sur son île déserte, il goûtait la liberté et c'était suffisant pour le nourrir.

Une cerise pour couper le jeûne, Hafez Khiyavi, traduit par Stéphane Dudoignon, 17 €, Serge Safran

Foolstrip a donc confié son contenu BD à Extra Live, dont le métier est justement de développer des services et contenus pour mobile. Travaillant avec les  grands distributeurs de contenu mobile, Extra Live pourra proposer le catalogue de Foolstrip à compter 17 mars.

Deux offres seront ainsi déployées, soit en streaming, soit au téléchargement. La première option sera tout d'abord mise en place. Les offres seront intégrées par les opérateurs mobile dans le cadre de leur propre bouquet de service, directement auprès des utilisateurs.

Éric Barouti nous explique que les prix varieront de 79 cents à 4,99 € en fonction des titres, mais surtout des propositions qui seront faites par les opérateurs. En s'appuyant sur le portail Choyooz d'Extra Live, compatible avec plus de 650 modèles de portables, la lecture sera réellement adaptée à l'image et au titre.

« Au cas où la navigation serait nécessaire dans l'espace de l'image, le lecteur déploie des outils pour simplifier la lecture, mais uniquement si cela se révèle nécessaire », nous précise Éric Barouti. « Nous avons choisi Extra Live parce que leur solution propose le respect le plus absolu de l'oeuvre. »

Ainsi, chaque titre sera spécialement adapté au mobile sur lequel il sera consulté. Nous attendons sous peu des visuels de Choyooz et plus d'informations sur les offres qui seront faites par les opérateurs téléphoniques.

Chaque jour, durant la manifestation du Printemps des poètes, ActuaLitté publie un poème écrit par Éric Dubois. Toujours sur le thème Couleur femme, qui illustre la manifestation cette année.

Voici que se propage le suc de nos pages
La cape obscure qui fait tournoyer les étoiles
Un peu perdu un peu seul un peu chien je me sens
La nuit ancre à marée basse
Comme des filaments dans le ciel blessé des visages
Dont la tension s’amoncelle de rides et de rivières

Voici que des ETOILES MORTES tombent détresse de l’aube
Dans les plis du temps dans le ressac et le sac des anges
Des étoiles jadis cendres de cendres qui s’étalent dans l’abyssal
Au centre du rire tu m’as pris pour cible un moment d’indifférence
Et je suis la proie désignée j’ai une idée de l’amour
L’amour est la voie la voie de toutes les victoires
Mais l’amour est blême je n’ai plus rien
L’amour s’entend l’amour est licite avec un goût de défaite
Tu as la mine défaite j’ai le cœur transparent vers le jamais dites toujours
Les femmes chapelles & les hommes fantômes s’éloignent
L’amour est comme tous les hommes l’arôme des nuits le fruit des jours
Sainte nuit sacrée opiacée profane les amants se mélangent avec le jour
Et le soleil plus tard un drapeau planté dans le cœur du monde
Et l’eau qui chante dans les bassins luira

Extrait de « Poussières de plaintes » Editions Encres Vives
ERIC DUBOIS

Chaque jour, durant la manifestation du Printemps des poètes, ActuaLitté publie un poème écrit par Éric Dubois. Toujours sur le thème Couleur femme, qui illustre la manifestation cette année.

Les deux maisons bruissent
des odeurs du passé

Quand reconnaîtrai-je les arbres ?

Les fées Marie-Magdeleine et Jeanne
protègent ces lieux

Les jours et les nuits chantent des airs toujours nouveaux

Août 2008, Eric Dubois

Chaque jour, durant la manifestation du Printemps des poètes, ActuaLitté publie un poème écrit par Éric Dubois. Toujours sur le thème Couleur femme, qui illustre la manifestation cette année.

A son cou
A ses poignets
Un peu
D’essence rare

Pendent
Des pendentifs
A ses oreilles
Un peu de mascara
Pour chasser les rats

Elle se détend
Le temps s’abîme
Les fleurs poussent
Dans les charniers
Les enfants jouent
Avec des canons sciés

Impure épure
Des épluchures
La caravane aboie
Les chevaux ploient
Un chapeau un chapelet
Une croix

Là-bas la route
Là-bas la boue
On n’en vient pas
A bout
Silence et retenue
Les vieux savent
Tout

Dans le doute
On remet à demain
On rompt le pain
Silence et retenue
Les vieux savent
Tout

Ercis Dubois, in Vague à l'âme

Durant le Printemps des poètes, qui cette année s'ouvre sur le thème Couleur Femme, Éric Dubois nous offre chaque jour un texte à découvrir.

je t’imagine dans ta jupe jersey si courte 1967 avec cet enfant soleil à ton bras et tout le bonheur du monde dans ta tête avec cet enfant blé et semailles en cette saison lumière

et les reflets du canal et les têtes de gondole au Prisunic du coin dans ta jupe jersey si courte
1967 et tout le bonheur du monde à ton bras et te voilà dans les allées du Prisunic entre le dernier

33 tours et la réclame un peu voyante de ces années-là vantant les mérites d’un adoucissant ou
d’un appareil électroménager dans ta jupe si courte 1967 et tout le bonheur du monde comme quoi c’est peu de chose le bonheur

et les reflets du canal plus tard et les quelques courses au Comptoir Français et ta jupe si courte 1967 l’insouciance de ces années-là malgré les fins de mois difficiles et tout le bonheur du monde c’est peu de chose

c’est peu de chose et beaucoup à ton bras l’enfant de l’amour et l’odeur de l’huile de lin à ses mains et les caissières de Prisunic félicitent l’enfant boudeur et tout le bonheur du monde à ton bras

dans ta jupe si courte 1967 lorsque le jour commence à se voiler il est déjà tard tu dois rentrer
les bras pleins de commissions

Extrait de Le Canal, de Éric Dubois (site internet)