Oeuvres complètes. Tome 13, Histoire naturelle, générale et particulière, avec la description du Cabinet du Roi (1765)

Dans moins de quelques semaines, je serai devenu un vieux - entendez par là un trentenaire que les jeunes regarderont avec un sourcil aussi plissé que les rides que j'ai au front. Alors, en voyant le petit encart sur Read Write Web, il m'est revenu en mémoire une petite anecdote, tirée d'une interview et d'une rencontre.

Leur réflexion est impertinente, peut-être, mais juste : depuis l'avènement du numérique, il n'existe plus de créateurs, plus de musiciens, ni de romanciers, de cinéastes ni de chanteurs. On ne trouve plus que des créateurs de contenu.

Durant cette rencontre, nous évoquions avec un proche qui préférera rester anonyme, parce que lui, il est éditeur de contenu, puisqu'il faut ainsi parler dans ce siècle informatico-trouducutal (et comme nous avons parfois le malheur de le faire : être dans le vent, une ambition de feuille morte)...

Il me disait avec cynisme que dans tous les cas, personne, en achetant un livre ne possédait le contenu. L'achat d'un ouvrage papier, de même qu'un fichier numérique, ne nous donne accès qu'à la détention du contenant. Et de cracher par terre toute sa haine d'un terme minable à ses yeux : le contenu.

« Contenu, ça ne veut rien dire. C'est ce que l'on mettait dans mes problèmes mathématiques en 4e pour me demander de me casser la tête sur les liquides ou autre, qui remplissaient tel ou tel volume... »

Contenu, chose due ? J'imagine facilement le jour où un ami vous dira : « J'ai acheté un superbe contenant d'une reproduction d'un contenu de Picasso. » Étrange étrangeté.

En tout cas, le dessin de RWW redonnera peut-être à certains un léger sourire. Et nous, promis, on essaye de trouver autre chose que contenu. Fichue paresse intellectuelle émigrée des États-Unis...

Noise to Signal

Oui, on commence rarement un éditorial en milieu de mois, mais bon, quitte à ne faire comme personne, autant le faire correctement. La prochaine fois, on s'attellera à le faire en fin de mois, histoire de varier les plaisirs.

Depuis plusieurs semaines, les Oeuvres de Claude Lévi-Strauss traînent sur un coin de mon bureau. Elles m'attendent, sachant que je n'en use qu'avec parcimonie. Ce carton réalisé par La Pleïade publié au début du mois de mai n'a pas fini de nous étonner : à Bordeaux, la librairie Mollat affirmait vendre autant de Lévi-Strauss que de Marc Lévy. Un comble...

Mais des oeuvres complètes, finalement qu'est-ce que cela nous apporte ? Et finalement qu'est-ce que veut dire publier les oeuvres complètes ? Ce n'est pas le cas de Lévi-Strauss, certes, mais la question ne manque pas d'intérêt quand on évoque la prestigieuse collection de Gallimard. A-t-on simplement envie de lire tout ce qu'un auteur a écrit, pourrait-on se demander, quand on se souvient de la polémique autour du dernier texte de Rimbaud, retrouvé dans des conditions improbables.

Tout, tout, tout, vous lirez tout sur X ou Z

Complet, c'est simple à comprendre. Il s'agit de tout ce qu'un auteur a pu rédiger dans sa vie. Mais "tout", c'est vaste. Ce qu'il a publié ? Ce qu'il a écrit ? Ce que d'autres ont écrit sur son compte ? Doit-on intégrer les variantes, les biffures et les lettres à son concierge ? On trouve souvent la correspondance complète chez Pleïade, et même dans ce cas, on n'aura que celles qui nous sont parvenues. La semaine dernière, plusieurs textes de Wilde ont resurgi, ce qui signifie simplement qu'avant, toute édition aurait été incomplète ?

Aux États-Unis, on trouve régulièrement des éditions qui vont être pointilleuses au point de publier tout ce qu'il est possible de trouver. Souvent réservées aux universitaires et aux chercheurs, le grand public se soucie rarement des états d'âme recensés à ce point ultime, et qui finalement font oublier les textes réels. Bref, des monuments indigestes qui relèvent plus de la compilation frénétique que de l'intérêt littéraire ou pour le reste de l'oeuvre.

Le diable est dans les détails, finalement

Les intégrales de La Pleïade ne manquent pas de contenu et hormis quelques rares cas, les préambules définissent souvent l'orientation donnée au choix des textes. Mais dans ce domaine, l'exhaustivité semble avant tout un leurre et les oeuvres complètes un mensonge qui s'ignore, ou plutôt n'est jamais parvenu à se définir. Voire, mais nous n'oserions l'imaginer qui n'a jamais cherché à le faire.

La question n'est pas tant à quoi servent ces éditions, qu'apportent-elles ? Pour prendre un exemple, Les Oeuvres complètes de Saint-John Perse, pourtant un livre admirable, qui contient tout ce que l'homme a produit de poésie, de prose ou de lettres laisse un étrange goût, même à l'amateur. Cela tient sûrement à la densité de l'écriture persienne, ou à sa profondeur, ou à sa lucidité. Mais il lui manque quelque chose. Comme il manque toujours quelque chose aux oeuvres complètes.

C'est souvent un peu de l'âme de l'auteur. Et il me semble que l'on la retrouvera toujours plus dans des livres épars. Un livre condensant toute l'oeuvre n'est que pratique. Sûrement pas vivant.

Que ne sait-on déjà d’Octave Mirbeau, que sa correspondance en quatre volumes ne nous apprendrait ? Journaliste couru, il fut romancier et dramaturge, certes oui : l’intellectuel se passionna pour des luttes évoquant de grands principes de Vérité et de Justice.

Et il conversait avec tout ce que son époque proposait d’artistes, de penseurs, d’hommes de presse ou de personnalités du théâtre – autant qu’avec des politiques.

Ce dernier volume ne fait qu’asseoir toute la splendeur du verbe, et offre quelques centaines de pages – 1248 précisément – pour se convaincre qu’il compte parmi les grands hommes de lettres.

Indispensable (et les trois premiers tomes tout autant !).

Après vous avoir déjà proposé quelques extraits de Poil de Carotte, je voudrais vous présenter quelques aspects moins connus de l’œuvre de Jules Renard (1864-1910).

Voici un passage tiré de son œuvre intitulée Histoires naturelles. L’auteur vient nous offrir une description à la fois narrative et poétique du paon. On y retrouve également tout l’humour du personnage, auteur de L’Ecornifleur.

Après les œuvres de jeunesse publiées dans le premier volume, cette présente édition propose « Par les champs et par les grèves », récit d'un voyage en Bretagne ; une première version  de La tentation de Saint-Antoine », jamais lue d'ordinaire et laissée de côté dès 1849 et le « Voyage en Orient ».

Trois œuvres révisées ou inédites, établies à l'aide de manuscrits, d'éditions ou de documents les plus sûrs, accompagnées de notes et notices émanant des meilleurs spécialistes, comme le sont toutes les œuvres publiées dans la renommée collection de la Pléiade.

Cette collection, créée en 1931 par un éditeur indépendant Jacques Schiffrin, intégrera les Editions Gallimard en 1933 pour devenir une collection de référence à la fois pour les chercheurs mais aussi pour les lecteurs passionnés (et plutôt fortunés, malgré tout).

Que l'on soit amateur ou non de l'œuvre de Flaubert, entreprendre, pour la 1ère fois, une lecture dans un exemplaire de cette collection, a quelque chose d'émouvant,  revêt une valeur symbolique et relève presque de l'initiation et du privilège, il faut bien l'admettre.

Lire ainsi une œuvre imprimée su des pages de papier bible doux et glissant, qui ne se cornent pas, se feuillettent avec grâce et aisance, sans nul besoin de devoir s'y reprendre à plusieurs fois ni même d'humecter son doigt pour les faire tourner, ajoute au plaisir de lecture et à l'intérêt du texte classique.

Au savoir encyclopédique se mêle un savoir-faire, une technique presque artisanale, auxquels le lecteur s'attache également, conscient qu'il y a derrière chaque ouvrage, des heures de travail délicat pour une mise en fabrication rigoureuse et exigeante, unique et précieuse.

Un objet artistique que les libraires préservent souvent hors de portée du lecteur, reclus derrière une vitrine désespérément close, impossible à compulser, à la seule portée du regard. Objet de frustration pour le lecteur ordinaire ou même l'étudiant à qui il n'est pas destiné, visiblement.

Cruelle collection, devenue snob, un peu malgré elle car pour son éditeur jacques Schiffrin, « il s'agi(ssai)t de proposer, au format poche, les œuvres complètes des auteurs classiques en préservant un grand confort de lecture », d'où le petit format et la couverture de cuir souple (pleine peau et dorée à l'or fin tout de même !) et non pas d'établir une différence sociale entre les lecteurs.

Mais La Pléiade n'a, en effet, rien de très populaire et pourtant la lectrice ordinaire que je suis, peu habituée aux ouvrages d'art, sans connaissance approfondie des textes de Flaubert, juste sensible aux mots et aux livres, a simplement été touchée, lorsqu'elle a retiré, pour la 1ère fois, l'étui cartonné dans lequel l'ouvrage avait été glissé.

Avec une délicatesse inouïe, j'ai caressé l'ouvrage, sans oser l'ouvrir d'abord, juste impressionnée de posséder, un instant, un objet précieux. J'ai ensuite tourné les pages, une à une, puis plus rapidement, exerçant ça et là, de petites pauses, grâce au marque-page, un soyeux liseré vert. J'ai vu défiler alors l'écrivain sous mes yeux, les chercheurs et autres érudits de la littérature et tous les fabricants de ce livre. Il est soudain devenu lourd, encore plus lourd, chargé d'histoire, de sentiments et de technicité. Une alchimie heureuse, quoi qu'on puisse penser de ce genre d'ouvrages de luxe.

Ni esthète, ni collectionneuse, ni snob ni  même riche ou érudite, j'ai pourtant été prise par le livre, excitée à l'idée d'avoir la liberté d'y pénétrer, d'y déposer mes doigts et mon regard, mon attention sur l'ensemble d'abord, puis sur la page, puis sur les mots. Je me suis sentie soudain irrésistiblement attirée par les textes de Flaubert,  pourtant abandonnés depuis la fin de ma scolarité.

Sans le prévoir, je me suis alors assise plus longuement, ai recommencé à tourner les pages et me suis arrêtée à celle numérotée 593, sans contrainte si ce n'est d'assouvir une curiosité. Le voyage ne faisait que commencer. D'Egypte au Liban, de la Grèce jusqu'en Italie, je me suis promenée avec un doux bonheur dans ces contrées étrangères ; légère, si vite partie ailleurs, sans effort, sauf celui peut être de devoir adapter ma vue à l'écriture si finement typographiée, « mise sous styles » mais malheureusement petite.

Certes, ce n'est pas un ouvrage que l'on maltraite, sur lequel on souligne les phrases qui plaisent, où l'on annote des idées, une réflexion. Point de glose donc ni de pages cornées pour revenir, le cas échéant et facilement, sur un passage repéré. Le respect s'impose, la distance aussi. Presque froid entre mes mains, sans fantaisie. Un livre difficile à prêter alors, à partager. Prestigieux mais sérieux de forme.  Après un moment, me voilà presque étrangère à la lecture, pas vraiment à ma place.

Avec le temps, naît l'avantage (financier), pour l'amateur de littérature, de pouvoir posséder enfin l'objet de référence si convoité dans sa jeunesse. Au risque peut être de voir s'estomper, si l'usage devenait trop régulier,  une part de rêve…

Mais peu importe, au final le prix sera toujours garant d'une certaine modération et l'austérité imposante de la collection, comme si elle était, malgré tout, encore réservée à un lectorat d'initiés, continuera d'intimider, au final. C'est ainsi.

Aussi, vais-je retourner, sans frustration et avec joie vers des formats plus simples et familiers, adaptés à ma lecture-plaisir mais cependant heureuse d'avoir, le temps d'un ouvrage, essayé d'autres usages.

Cette présente édition est publiée sous la direction de Claudine Gothot-Mersch, avec la collaboration de Jeanne Bem, Stéphanie Dord-Crouslé, Yvan Leclerc, Guy Sagnes et Gisèle Séginger.

Egalement disponible, le tome III (1851-1862) qui contient notamment « Pierrot au sérail », « La tentation de Saint-Antoine » (version 1856), « Madame Bovary » et « Salammbô ».

Oh-Roh-Den, la légende du roi loup de Buronson (scénario) et Kentaro Miura (dessin) est la suite du manga Oh-Roh, le roi loup des mêmes mangaka. Le premier titre était déjà bien abouti, le deuxième est lui aussi une petite merveille. Que ceux qui n'ont pas lu Oh-Roh se rassurent, Oh-Roh-Den commence par un résumé clair et complet de l'histoire du manga précédent.

Kengo Iba a donc pris la place de Gengis Khan. Pour ne pas modifier le futur, il va devoir faire en sorte de gagner les mêmes batailles que l'empereur mongol mais surtout décéder au même moment. Il va devoir aussi sacrifier la vie de son fils à cette cause pour faire de lui l'héritier de Gengis Khan tel que l'Histoire l'a connu.

Qubilai, son jeune fils n'est pourtant pas attiré par l'art de la guerre mais Kengo Iba doit laisser ses sentiments de côté, et lui faire subir un entraînement des plus sévères pour qu'il devienne le grand guerrier qu'il doit être.

Deux grands maîtres pour un grand seinen

On connaît Buronson pour la qualité de l'histoire de Hokuto no Ken (Ken le Survivant). Il aime à situer ses histoires dans des mondes violents où tout espoir semble n'être qu'une vague chimère. Là encore, on se retrouve dans un monde, ou plutôt à une époque, durant laquelle les guerres faisaient rage. Et nous suivons, la destinée d'un peuple qui ne suit que le plus fort. Il n'est pas question d'espérer une quelconque loyauté. Encore une fois, Buronson restitue la dureté de cette époque avec merveille. Il instille de plus, avec brio et finesse, le drame personnel d'un personnage qui n'a d'autre choix que de suivre le destin ou l'Histoire suivant le point de vue dans le temps que l'on adopte.

Kentaro Miura (connu pour la superbe série Berserk), de son côté, excelle dans l'art de dessiner des scènes de combats. À tel point que l'on ressent l'intensité qui se dégage des personnages durant les affrontements. Le charac-design est vraiment bien soigné, particulièrement les armures qui sont vraiment magnifiques, les décors et les arrières-plans sont réussis, c'est vraiment un très bon travail. Le mangaka réussit aussi à rendre les émotions à la perfection. Et que dire de la transformation du visage du personnage principal entre le moment où il est Gengis Khan et le moment ou il redevient simplement Kengo Iba. C'était là un point essentiel, qui montre toute la détermination du personnage, et qui apporte au scénario encore plus dé crédibilité.

Oh-Roh-Den est sans aucun doute un grand seinen réalisé par deux grands maîtres. Nous vous le conseillons vivement, tant pour la qualité de l'histoire que pour celle des dessins. Attention toute fois, certaines scènes sont violentes et d'autres pourraient heurter certaines sensibilités. À ne pas mettre entre toutes les mains, donc.

Oh-Roh-Den, la légende du roi loup de Buronson (scénario) et Kentaro Miura (dessin) est édité par Glénat. Et vous pourrez vous régaler de ses 224 pages pour 6,50 €.