Maryline Desbiolles
Extraits
Littérature française
Dans la route
Des travaux sont engagés, pendant un long été, sur une route
départementale, pour y aménager un rond-point. La narratrice
y assiste en voisine, dans ce lieu-dit appelé Fontaine-de-
Jarrier, un hameau où tout le monde se connaît. Il y a Sasso,
vieux râleur malheureux, et la Thomas, veuve, née en Tunisie
mais d’origine italienne, ou encore la veuve V, déjà partie
depuis longtemps mais dont les traces perdurent. Il y a aussi
Reine, celle qui tient le restaurant un peu plus loin, et Gaby, à
la fois midinette et romantique. Mais il y a surtout la route,
lieu de passage autrefois bien fréquenté, dans cet endroit
frontalier, près de Nice, longtemps tiraillé entre la France et le
Royaume de Sardaigne, et dont l’histoire est riche en
anecdotes, comme celle de ces brigands qui voulurent
détrousser quelques nobles dans leur diligence, se faisant
bientôt rattraper par la police et condamnés à mourir dans des
conditions atroces. Une route aujourd’hui encore mortelle,
quand on y roule à tombeau ouvert. Une route où se sont
déposés tant de pas et de destins, avec son lot de
contrebandiers, de révolutionnaires et de paysans, les
accidentés célèbres ou anonymes, les ouvriers qui creusent en
1782 sur ordre du roi et ceux du chantier actuel avec leurs
énormes machines qui ont toutes un prénom comme on
nomme un animal domestique. Les saisons s’abattent sur cette
forêt de signes, feux provisoires, tracés jaunes, panneaux de
signalisation jusqu’à ce que l’asphalte luisant soit étalé : le
récit peut se terminer, le calme le calme est revenu.
02/2012
Littérature française
Le Neveu d'Anchise
Un chien noir, familier et inquiétant à la fois, traverse le livre et le paysage. Ce paysage, c'est celui d'Anchise, apiculteur farouche, veuf inconsolé qui, sur le tard, s'est suicidé par le feu. Aubin était alors un enfant. Il a peu connu son grand-oncle, mais en secret il a joué dans sa maison abandonnée. Au bord de la route, pas très loin de Nice, pas très loin de la ville et déjà à la campagne, minée par les pavillons et leurs clôtures en plastique. Depuis, la maison a été rasée et remplacée par une déchetterie. Et c'est là que, adolescent, Aubin, à deux pas de chez lui, franchit sa propre clôture, le périmètre très étroit de sa famille. C'est là, à l'endroit de la maison détruite, qu'Aubin rencontre le désir, la musique et l'ailleurs en la personne d'Adel, le jeune gardien de la déchetterie. Un roman sur la mémoire et ses traces, sur la question de l'origine, toujours à réinventer.
01/2021
Littérature française
La scène
Il est temps de se mettre à table. Nous avons assez cuisiné, assez réglé les préparatifs, assez tourné autour du pot. Il est temps de lever notre verre et de boire ce léger vin blanc italien. Car c'est en Italie que nous avons appris à monter sur la table à la fin des banquets d'enfance, à y danser et chanter : la table est une scène. Et c'est en Italie que nous avons appris à regarder les tableaux, peut-être bien à regarder tout court, à comprendre dans quelle lumière il est permis de peindre à leur tour toutes les scènes auxquelles nous assistons, à inventer comment jouer sur tous les tableaux, festin, tête à tête, déjeuner de communion, sans jamais perdre de vue le repas ultime, le dîner, la cène que nous trahissons de toutes les manières.
01/2010
Littérature française
La seiche
La cuisine et la littérature sont deux arts qui ne souffrent ni diversion ni échappatoire : il faut se tenir intensément à ce qu'on fait. Mais que se passe-t-il quand on conjugue les deux, se pliant aux contraintes de l'une, par exemple une recette de seiches farcies, tout en laissant la bride sur le cou à son imagination et à la rêverie ?
D'un côté, on est en temps réel, chaque chapitre correspond à un moment de la préparation culinaire, et, de l'autre, tous les temps se bousculent : celui des souvenirs et de l'enfance, des obsessions douloureuses qui refont surface, de tragédies obstinées qu'évoque le ventre arrondi des mollusques que notre cuisinière dispose avec soin sur la planche à découper.
A quoi pense donc cette femme qui n'en finit plus de caresser ces fins tentacules ondoyants ?
Ne sommes-nous pas au cœur de la mélancolie amoureuse ? " A un cheveu du royaume des ombres ? "
02/1998
Littérature française
Ceux qui reviennent
J'ai toujours aimé entrer dans les cimetières. Regarder les photos, lire les noms. Les mots de regret et d'amour. Relier, renouer les histoires. Que ce soient celles des inconnus ou de Gaby, le communiste, celles de mes grands-parents italiens ou de la victime collatérale d'un fait divers sanglant dans les forêts de Haute-Savoie. J'ai toujours aimé les cimetières. Ces lieux à l'écart, retranchés, qui me semblent parfois au coeur battant du monde. Au coeur des migrations de ce que nous n'appelons plus les âmes. Elles n'en reviennent pas moins vers nous qui hésitons à prendre la relève.
01/2014
Littérature française
Je vais faire un tour
Tous les jours ou presque je fais quelques pas autour de la maison. Le même trajet. Pas d'écart. Il ne se passer rien. Mais ce rien frôlé de près est vibrant et vibrante sa ritournelle. Si bien que c'est ce trajet minuscule qui forme un écart, qui dessine un coude dans la journée. La plupart du temps je suis seule, le libre que je lis ou le film que j'ai vu la veille me prend l'épaule. Ainsi épaulée, je marche dans le champ et j'écris dans la page. Le champ est circonscrit, mais pas plus que la page, il n'est borné. Il est tentant de mettre la main sur ce qui s'en échappe, sur ce qui jaillit d'entre les herbes. Je suis aux aguets, à l'espère. Tous les jours ou presque je m'exerce pour que le moment venu je ne ruine pas entièrement les couleurs de ce que je tiens par les ailes.
09/2010
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