Le Silence de Babel

Ce nouveau roman policier suédois a la particularité et l'intérêt de placer son intrigue au cœur d'une région (l'extrême nord) et d'une Histoire singulières de la Suède (l'émigration vers l'URSS dans les années 1930) et offre, de ce fait au lecteur, un dépaysement insolite et un attrait spécifique qui ne sont pas sans rappeler d'ailleurs le dernier roman de Fin d'été (Albin Michel, 2015).

Documenté et très visuel, ce livre est assez fascinant, attise la curiosité du lecteur, crée réellement l'envie d'en savoir plus. Ainsi, au-delà du suspense et de la tension, c'est sans doute avant tout sa spécificité géographique (proximité avec la Finlande et la Russie) qui intéresse et retient, sans ennui, pendant plus de 400 pages et contraste sans décevoir avec une Camilla Läckberg ou un Stieg Larsson.

Une héroïne déterminée et convaincante, des personnages secondaires d'envergure qui prennent facilement vie sous les yeux du lecteur, une ambiance hivernale et une Russie décatie, gangrenée par des gangs mafieux, finement décrites, des liens familiaux complexes et troublants, une plongée dans le passé ;  tout cela garantit une histoire dense et multiple, très rythmée, aux tonalités différentes mais bien équilibrées à l'intérieur de laquelle la quête de connaissances, l'attention à la réalité historique priment effectivement sur le désir de frisson ou de rebondissement. Mais sans déception, bien au contraire !

Katrine Hedstrand, journaliste suédoise en fin de contrat installée à Londres est rappelée à Stockholm suite à l'hospitalisation de sa mère devenue sénile. Occupée à trier ses papiers personnels, elle découvre que sa mère possède une maison à Kivikangas dans le nord de la Suède et à la frontière avec la Finlande, et qu'une agence immobilière souhaite l'acquérir pour un tiers à un prix exorbitant.

" Sa mère ne lui avait transmis aucun souvenir. Pourquoi ?"

Intriguée par cette maison dont elle ignore tout mais dont elle suppose qu'elle est un bien familial, Katrine, disponible, décide de se rendre en Tornédalie. Elle y découvre une petite communauté sous le choc. Un vieil homme, Erik Svanberg, ancien skieur renommé, a été assassiné de manière brutale.

En enquêtant sur son histoire familiale, elle se retrouve très vite confrontée elle-même à cette enquête criminelle qui la bouleverse autant que les informations qu'elle découvre peu à peu sur ses origines. Tout semble vouloir s'emmêler et au fur et à mesure, qu'elle progresse dans l'histoire de sa mère, aidée notamment par Thore Palo, l'ancien policier du village, elle éclaircit aussi celle de Svanberg, relie des faits anciens entre eux et échafaude des suppositions qui la mènent bientôt jusqu'en Russie,  de Saint-Pétersbourg à Petrozavodsk en Carélie,  plongée dans les archives  de l'Union soviétique mais aussi confrontée au grand banditisme actuel du pays .

Excessivement tenace, peu craintive également, et souvent bien secondée elle reconstitue l'arbre généalogique des siens et sa perspicacité la mène plus loin encore, jusqu'à résoudre elle-même l'enquête de Kivikangas.

Un personnage très romanesque que le lecteur accepte de suivre sans détours, même si, de temps en temps, quelques situations improbables ou les liens pour relier les histoires entre elles manquent un peu de clarté.

Il n'empêche, la description intime de cette région septentrionale où chacun s'épie, marquée par le poids de l'Histoire, l'isolement, la solitude, l'ennui et la désolation, la boue et la neige saisit le lecteur, l'imprègne avec force de l'ambiance si singulière et désespérée d'une ville sinistrée qui se dépeuple et semble condamnée à mourir.

"Ici il y a huit saisons, une richesse que personne ne pourra nous enlever, pas même l'Etat qui a déjà fait main basse sur les minerais, le bois et l'énergie du fleuve […] Si on avait pu mettre à profit nos ressources naturelles, il y aurait du travail ici. Mais voilà, on doit laisser partir nos jeunes."

Parallèlement, les incursions en Russie sont tout aussi remarquables, et le lecteur n'a aucune difficulté à ressentir d'un côté la grisaille et la noirceur du ciel pollué, les immeubles décrépis et insalubres, la résignation des gens issus du peuple, l'empreinte encore forte du stalinisme et de l'Union soviétique et de l'autre, la nouvelle Russie, le luxe et le mauvais goût, la corruption, la violence et l'arrogance d'anciens membres du KGB.

Un dépaysement garanti,  des allers-retours entre la Suède et la Russie, entre aujourd'hui et hier, une quête identitaire sensible, une construction plutôt rigoureuse, quelques soubresauts (mais sans excès), de rares fausses pistes pour tenir en haleine, un rythme fluide,  procurent une lecture très divertissante avec le privilège supplémentaire d'avoir été initié à une particularité historique passionnante et encore mal connue et également  une envie brusque de relire Gogol.

A noter, le premier roman de Tove Alsterdal, Femmes sur la plage est disponible en Babel noir et le prochain devrait paraître en 2016, toujours chez Rouergue.

Kazuma, étudiant sans histoire, découvre que son père vient d’avouer un meurtre commis en 2017. L’homme reconnaît aussi, sans qu’on l’interroge, être l’auteur d’un homicide non élucidé datant de 1984. Dans les jours qui suivent, Kazuma croise Mirei, la fille de la victime récente. Entre eux, une alliance se forme. Ni l’un ni l’autre ne croit à cette version. Ensemble, ils remontent les fils d’un passé obscur, plongent dans les archives, interrogent les proches, suivent les traces laissées dans les marges.

Le roman prend la forme d’une double enquête. D’un côté, la procédure judiciaire. De l’autre, une quête intime menée par les enfants des deux camps. Ce polar ne repose ni sur la violence ni sur la rapidité. Tout avance lentement. Un geste, un regard, un souvenir viennent fissurer les certitudes. Les rebondissements arrivent sans prévenir. L’émotion monte à voix basse. À mesure que le portrait du père se précise, le doute grandit. L’aveu est là, mais quelque chose cloche.

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Publié au Japon à l’automne 2023, Le Cygne et la chauve-souris confirme le talent de Keigo Higashino pour tisser des intrigues denses, psychologiques, tendues sans jamais céder à l’effet de manche. L’auteur figure parmi les écrivains japonais les plus lus, notamment pour ses polars humanistes comme Un café maison ou La Maison où je suis mort autrefois. Chaque roman interroge la société japonaise à travers des personnages ordinaires, pris dans un engrenage qu’ils ne comprennent pas toujours.

Le contexte du livre s’inscrit dans une époque où le Japon débat de ses procédures pénales, souvent marquées par la force de l’aveu, au détriment de l’investigation. Higashino prend ici le contre-pied : tout repose sur l’exploration minutieuse de ce que cache un aveu trop parfait. Les silences, les oublis, les failles du système s’invitent dans le récit.

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Paru en France chez Actes Sud dans une traduction élégante de Sophie Refle, le roman a reçu un accueil chaleureux. Libraires et critiques saluent son souffle, sa densité, sa capacité à tisser une histoire morale sans jamais perdre de vue les personnages. Polar lent, fin, surprenant, Le Cygne et la chauve-souris interroge la mémoire, le pardon, la filiation. Une lecture qui laisse une empreinte durable.

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Rika s’échappe à Chiang Mai. Silencieuse, seule, elle vient de quitter Tokyo avec cent millions de yens volés à la banque où elle travaillait. Une femme ordinaire, quadragénaire discrète, soudainement entrée dans l’illégalité.

Dans Lune de papier, Mitsuyo Kakuta (trad. Sophie Refle) raconte la dérive d’une employée modèle, mariée sans amour, enfermée dans une existence sans éclat. Revenue sur le marché du travail après des années d’effacement, Rika devient conseillère bancaire. Elle s’occupe de clients âgés, gagne leur confiance, détourne peu à peu leur argent. Au début, rien de spectaculaire. Quelques dépenses. Puis la fuite en avant.

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Le roman alterne les époques. D’un côté, la cavale en Thaïlande. De l’autre, le lent glissement vers la transgression. La narration reste sobre, sans effets inutiles. Tout repose sur les silences, les détails, les regards. Autour de Rika gravitent d’autres femmes, chacune prise à sa manière dans les impasses du quotidien. Mitsuyo Kakuta trace des portraits nuancés, précis, sans pathos.

Publié au Japon en 2012, le livre s’inscrit dans un contexte où la place des femmes reste fragile. Malgré leur niveau d’éducation, beaucoup restent cantonnées à des emplois précaires. À cette époque, moins de 15 % des postes de direction leur sont accessibles. Le retour au travail s’accompagne d’un fort isolement, d’une pression sourde à se contenter du minimum. Rika incarne ce mal invisible. Sa révolte prend la forme d’un vol, presque banal, presque logique.

#[pub-2]

En France, le roman paraît en 2021 chez Actes Sud, dans une traduction de Sophie Rèfle. Il reçoit une mention spéciale du jury du prix Émile Guimet. La critique salue une écriture feutrée, précise, presque clinique. Certains y voient un roman noir, d’autres un drame social déguisé. L’ensemble tient par sa maîtrise du rythme et son absence de jugement.

Lune de papier explore ce qu’une vie ordinaire dissimule. Pas de morale, pas d’échappatoire, juste un constat subtil : même les existences les plus lisses peuvent, un jour, basculer.

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