Laurence de La Baume, Jean-Louis Tixier

Quoi ! Encore une œuvre sur le thème de l'homme invisible ?

Oui, mais celle-ci n'est vraiment pas comme les autres. Ici, pas de science farfelue, de courses poursuites, d'atmosphère futuriste un brin fantastique. Ou alors si peu... Non, ici, il s'agit de questions existentielles : le sens de la vie, l'avenir de l'humanité, la morale, le bien et le mal... rien de moins ! Le tout dans un décor de géopolitique et de péripéties rocambolesques. Et puis d'abord, ici, l'homme invisible est... une femme ! Bien plus redoutable, bien plus intelligente, Lucie a de l'ambition, ne s'en laisse pas compter et compte bien imprimer sa marque sur terre !

Jean-LouisMaskali nous livre là son premier roman. Une œuvre étonnante où un imaginaire utopique plein de fantaisie et d'anecdotes se confronte à la réalité du monde d'aujourd'hui et aux soubresauts des événements internationaux. Mais aussi, une œuvre qui dérange et qui fait réfléchir bien au-delà du simple divertissement qu'elle semble paraître de prime abord.

Dans un style clair, équilibré, acéré, avec le sens du mot juste et de la formule qui fait mouche Jean-Louis Maskali nous assaisonne la grande phrase classique avec les locutions brèves et spontanées du parler contemporain. C'est une réussite qui colle plutôt bien à la forme du récit : celle de l'interview. Car il fallait oser ce choix rarissime dans le roman. Une technique lui permettant d'imbriquer savamment une histoire dans l'histoire jusqu'à leur conjonction explosive à la fin de l'œuvre. Efficace. Le lecteur est tenu en haleine jusqu'au bout.

Jérusalem, une heure du matin. Jacques Lenoir, un journaliste de L’Agence France-Presse découvre de manière fortuite Lucie, une jeune femme devenue, trois ans plus tôt, miraculeusement invisible…

A l’issue de cette première entrevue pour le moins houleuse, il parvient à se faire accorder trois entretiens.

Lucie racontera ainsi ses stupéfiantes aventures, depuis ce matin où elle s’était vue frappée par l’inexplicable phénomène, jusqu’à sa rencontre inopinée avec son interlocuteur.

Au fil des questions, elle révèlera peu à peu sa lutte contre la démence, son exil forcé du reste de ses congénères, la prise de conscience de ses immenses pouvoirs, mais surtout, sa recherche d’un nouveau sens à donner à sa vie…

Une vocation enfin apparue – œuvrer d’un continent à l’autre et de pays en pays pour le plus grand bien de l’humanité – l’entrainera dans une logique effarante, ainsi qu’elle le reconnaîtra elle-même : « Ma vie n’a de sens que par ce qui est folie au reste du monde. »

[Extraits] L'envoyée spéciale de Maskali, Jean-Louis 

L'auteur :

Né en 1960, Jean-Louis Maskali, est agent de la fonction publique. Il écrit de façon sporadique depuis plus de vingt ans et a déjà publié de courts textes dans une revue littéraire.

Un autre pan de son activité artistique s’exprime par le photomontage.

L’Envoyée spéciale est son premier roman, écrit à Djibouti en 2009 et jamais publié. Des circonstances nouvelles l’incitent aujourd’hui à proposer aux amateurs de curiosités littéraires cette œuvre étrange et atypique.

On ne sait pas trop ce qu’une ventolière  pourrait être. Est-ce un jouet, est-ce une figurine qui se plaît au vent, qui se laisse emporter et qui s’égare?

On n’est pas dupe, « la ventolière en plastique » est une métaphore et on ouvre le recueil de poèmes de bien avertis : la poésie sécrète elle-même le sens propre des mots qui manquent aux dictionnaires. La poésie est ce lieu géométrique où s’actualisent toutes les possibilités virtuelles d’une langue. Tout ce qui n’existe pas dans la poésie n’existe nulle part ailleurs.

Cette profession de foi en bandoulière met les sens en alerte douce, on se dit prêt à accueillir ce que la poésie peut faire (re)surgir en nous - en bonne et unique sage-femme. Et on tombe des nues. Le vent a-t-il été beaucoup plus fort ?

Suite à un accident vasculaire une femme de 48 ans se retrouve paralysée et amnésique.

« La ventolière en plastique » est cette maman, la mémoire en lambeaux et le corps qui s’efface, dont le fils de 26 ans prend soin. La poésie de Marius Chivu est le récit de cet amour-désespoir qui se décline en quelques aquarelles douces et terribles, où lumière et noirceur se dépassent et s’illuminent.

On est d’emblée pris à la gorge par cet instant banal où, une nuit de novembre, la mort s’assoit tout près :

« la nuit je veille sur elle/ à la lumière de mon portable/ je l’écoute clapoter de l’intérieur/ pleine des liquides doux amers de/ la vie en flacon. »

Et puis on s’installe dans la douleur de quelqu’un qui veille et on cherche la bonne distance, à mi-chemin entre la pudeur et la compassion, qui nous rendent forts : on est des êtres humains, mais à qui cela n’est pas tout à fait arrivé. Et le poète écrit sur nous :

« nous réalisons à quel point/ nous avons toujours été peu nombreux et seuls/ que l’amour suspendu et pesant/ mesure le vide béant entre nous/ et nos proches que notre malheur/ met mal à l’aise/ les faisant se cacher/ s’éloigner de nous/ jamais nous ne serons préparés/ à ce qu’il nous est arrivé/ le passé est impossible et le présent/ calme/ presque posthume ».

Le baume de la poésie adoucit le voyeurisme, le malaise d’être, avec celui qui raconte, le vent qui chamboule une « ventolière en plastique ».  Toute douleur a le droit (et le devoir, n’est-ce pas ?) de se consommer dignement à la lumière solitaire d’un portable, mais en lisant ce « mémento d’une mort reportée » nos yeux allument, dans le silence de la lecture, des bougies. Une sorte de lyrisme nu enrobe les images dénudées qui racontent la nuit du Nouvel An à l’hôpital, les gestes faits à la place d’un être à demi absent, le crâne rasé de la maman, sa tête « luisante, petite délicate comme un pamplemousse blanc ».

Comme des bribes de haïku, parsemées parfois en gras ou entre parenthèses dans le texte, on cueille ces images talisman et on avance, on apprend à mettre un pied devant l’autre dans cette matière frêle et chancelante, dans ce monde qui pue l’iode et la peur.

« (pour lui montrer à quel point je l’aime/ mes cheveux ont blanchi) ».

Les poèmes se font litanie contre l’amnésie et incantation contre le vent le plus violent qu’il soit, la perte de la patience et surtout « la redondance de la souffrance ». Une once d’humour et on se blottit définitivement contre cette tendresse exaspérée :

« comme il est dur de faire un 4 et le chapeau de î/ regarde quelles jolies formes a le 8 : il ressemble à shakira/ non, cette tranche n’est pas le pain de Dieu/ arrête  de me dire monsieur/ allez répète avec moi :/ bonjour je m’appelle lidia tu es mon fils Marius ».

Quelques poignées de vers suffisent afin de ramasser avec maestria les miettes de vie restantes, à sauver à tout prix. Qui sauve qui ? En prenant soin de sa maman - devenue l’être le plus étranger au monde -, le fils se refait en tant que fils et en tant qu’homme. Finalement c’est de sa seconde naissance à lui dont il prend soin :

« je suis la mère en elle, elle est la petite fille en moi/ Nous sommes les mêmes. »

Une filiation radicale rend légitime le premier verbe poétique de Marius Chivu : elle s’est presque tue et lui, il a su écrire. Ecrivain, traducteur d’Oscar Wilde ou de Lewis Carroll, chroniqueur littéraire pour la revue Dilema Veche, Marius Chivu reçoit plusieurs prix littéraires pour ce premier recueil de poésie, paru en 2012. Traduit du roumain par Fanny Chartres dans une langue française qui mélange douceur et transparence, le recueil est aussi beau en soi : les éditions M.E.O. ont couché les poèmes sur du vélin et les ont fait miroiter dans quelques gravures troublantes, signées par Dan Stanciu.

La traductrice n’a pas hésité une seconde à inventer de toute pièce le mot du titre, étrange et poétique. « Ce chant d’amour dédié à une mère m’a profondément émue, nous confie Fanny Chartres. Le poète a réussi avec beaucoup de sensibilité à dépeindre, à personnifier, à dramatiser la vie et la relation entre une mère malade et son fils. Mais il n’y a ni pathos, ni mélodrame, juste de la lucidité sans ambages et de l’amour. »

Puisque « La ventolière en plastique » est le livre d’un grand amoureux, le vent du désespoir ne souffle à aucun moment. Ce n’est pas dans les dictionnaires qu’il faut chercher les mots qui lui font face. Devant le peu de la vie et devant l’inconnu, c’est la poésie qui invente l’impossible, une fois de plus.