Confiture et déconfiture

Le début de ma vie fut sucré. Mes premières années m’avaient enveloppée d’illusion : j’étais née ailleurs, là-haut, dans le ciel parmi les nuages. La suite fut vécue. Pleine de déconfiture. J’appris de façon beaucoup moins aérienne ce qu’était une femme au foyer qui savait faire des confitures comme personne. J’appris que je ne serais jamais cette personne. Désillusion.

Il est là ce petit pépin. Fruit de l'amour, d'une grosse faim de lui, ou du pur hasard. Au creux de toi, il te remplit déjà. La tête comme une pastèque, tu vas l'imaginer, t'organiser, paniquer... Quant à ton ventre, il va passer en mode salade de fruits. 9 mois qui ne comptent pas pour des prunes. 9 mois parfois de déconfiture, de dos en compote et de peau d'orange. 9 mois à éplucher des bouquins, à écouter la confiture des autres, à mûrir enfin. 9 mois à se régaler, adorer, endurer, ressentir, vomir. Plus que 9 mois avant qu'il ne ramène sa fraise. Seulement 9 mois, ne soit pas si pressée. Il est là ce petit journal. Pour que ces 9 mois-là, tu ne les oublies pas.