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Alexis Salatko

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Littérature française

Horowitz et mon père

Mon père se battait en duel au piano avec Horowitz. C'était il y a longtemps. Avant la révolution d'Octobre et la défaite de l'armée blanche, avant l'exil à Montrouge, avant qu'il entre au service galvanoplastie des usines Pathé Marconi pour nous faire vivre ma mère et moi. A présent, mon père a baissé sa garde. Alors, avant qu'il ne soit trop tard, j'ai décidé de l'emmener à New York. A Carnegie Hall. Ecouter Horowitz une dernière fois. Mais je ne sais pas ce qui nous attend...

01/2006

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Littérature française

Mauve Haviland

Je m'appelle David Haviland. Je suis américain. Je rêve de créer à Limoges une manufacture de porcelaine. Que Dieu me garde. Je m'appelle Mary Haviland et je donnerais toute la porcelaine du monde pour revoir l'Amérique. Je m'appelle Charles Haviland. Quand je parle, on se tait. Mon frère Théodore, lui, aime se taire. Je m'appelle Désiré de La Guerronière. J'ai cherché l'oubli en Extrême-Orient. Je suis le Maître des décorateurs, entouré de deux rossignols et d'un ouistiti. Je m'appelle Mathilde Dudognon. Un chaman m'a prédit que je vivrais une folle passion au royaume de l'or blanc. Je m'appelle Gilbert Boussac. J'ai vendu ma fille pour sauver ma peau. Que le diable m'emporte ! Je m'appelle Léon Chapus. Il est six heures du matin. J'ai les pieds dans la cardamine, un revolver à la main. Je m'appelle Anselme Gilardy. Mes conquêtes sont innombrables. La dernière m'est tombée du ciel. Je m'appelle Marc Dubreuil. Je suis le roi des peintres-fleurs. On m'a menti à propos de la Chine. Je vais tuer David Haviland. Je ne m'appelle pas. J'ai écrit cette histoire pour exister. C'était il y a longtemps, à Limoges. Dans les vapeurs d'opium, on peignait à la bougie des dragons et des licornes.

05/2000

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Littérature française

Céline's band

"Il y a beaucoup de... - De quoi? - De points de suspension. Vous auriez peut-être dû finir vos phrases, Céline.- Comment cela, finir mes phrases, monsieur Denoël ? - Je veux dire... à la place des points... vous auriez pu mettre des mots, combler les trous. - Vous savez à qui vous parlez ? A un rescapé de l'enfer. Un troufion qui n'aura pas assez de toute une vie pour évacuer le traumatisme de la Grande Guerre : un pas, un obus, un pas, un obus... La terre transformée en écumoire... Le copain décapité au milieu d'une phrase... Partout des corps tronqués... Des cris coupés... Des lèvres qui s'agitent, des tympans qui explosent... Les trois points, carrez-vous bien ça dans votre pauvre cervelle de comptable, c'est pour être lu et compris par des hommes troncs..." Une bande d'amis soude son destin autour d'un chef-d'oeuvre, Voyage au bout de la nuit, et de son auteur, Louis-Ferdinand Céline, chef de meute envoûtant et tonitruant. Témoins des bons et des mauvais jours, Marcel Aymé, Gen Paul, Robert Le Vigan, Lucette Almanzor, Max Hardelot vont accompagner Céline jusqu'au terme de son ténébreux parcours.

05/2011

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Littérature française

La dernière enquête de Dino Buzzati

"Ce n'est pas parce qu'un artiste est mort qu'il n'a plus rien à dire. J'en sais quelque chose, je suis mort". Eté 1970, Dino Buzzati apprend qu'il souffre de la maladie qui a emporté son père. Au lieu d'accueillir la nouvelle avec effroi, le grand écrivain italien, auteur du Désert des Tartares, jubile : il va enfin pouvoir affronter l'ennemi, le regarder en face. Au Corriere della Sera, le journal auquel il collabore depuis quarante ans, on lui propose d'enquêter sur un phénomène étrange survenu dans un petit village du sud de l'Italie : les habitants d'un immeuble misérable ont été découverts pétrifiés. Très vite, la dernière enquête de Buzzati devient une enquête sur Buzzati. Cheminant entre mémoire, rêve et réalité, l'écrivain fait le bilan de sa vie en un allègre requiem.

01/2022

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Littérature française

Le parieur

- Dis donc, l'autre jour j'ai repensé à ton petit polar. - Quel petit polar ? - Celui qui tu m'as raconté à ton retour de Bretagne. - Ce n'est pas un polar, c'est ma vie. - Ca pourrait faire un sacré film, dit-il tout excité. - Te fiche pas de moi ! - Mais si, l'écrivain naïf ébloui par son premier succès, le fils mal aimé adopté par un cinéaste de génie, le rêve en technicolor, et puis la déveine, le truc qui fiche tout en l'air ! Je n'étais pas dupe, ce qui l'excitait c'était le parfum de roman noir qui flottait sur les épisodes décisifs de ma jeunesse. Il ne voulait plus en démordre : - un sacré film, je te dis ! J'aurais préféré en faire un sacré roman ! Seulement voilà, toute cette histoire m'avait ôté l'envie d'écrire, donc de vivre. Mais, alors que je me laissais mourir de froid un soir de Noël, au fond du Bois de Boulogne, une femme a surgi...

09/2012

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Littérature française

Un fauteuil au bord du vide

Je regarde la grue d'où mon père est tombé. Suicide ? Accident. J'ai voulu comprendre, enquêter. Je me suis pris pour le Marlowe du Cotentin. Mais on risque gros à jouer les détectives parmi ses propres souvenirs. Cherbourg, années 70. La ville brillait de mille hublots transatlantiques. Les chantiers navals où travaillait mon père tournaient encore à plein régime. Ma mère promenait en Jaguar sa beauté fragile de Russe en exil. Mais le bonheur est un fauteuil au bord du vide qui a vite fait de basculer. J'avais beau me repasser le film en noir et blanc de nos plus belles années, je devais bien admettre que c'était fini. Jusqu'à ce que je comprenne : mon heure de gloire à moi, je ne l'avais même pas eue, et c'était peut-être à cause de ça que mon père s'était perdu.

01/2007

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