Est-ce que les squelettes savent voler ?

Confrontée à un handicap acquis dans sa jeunesse, Caroline invente sa propre survie : vivre à travers sa fille. Dans un monologue incandescent, elle confond amour et possession, protection et emprise. A mesure que l'équilibre vacille, la raison se fragilise et la chute se rapproche. Au coeur du roman, la relation mère-fille entre fusion et toxicité, la violence douce de la dépendance, le rapport au handicap et le glissement lent, inexorable, vers la psychose. " Ce matin tu entres triomphante dans la salle de bain. Tu me tends un dessin. C'est moi. Ca ne fait aucun doute. La petite bonne femme rose et verte qui trône au milieu d'un jardin bleu, c'est moi. Elle porte un chemisier aux manches bouffantes, l'une est beaucoup plus large que l'autre. Je te félicite pour l'originalité du jardin et mon joli chemisier. "Mais maman c'est pas une chemise, t'es toute nue", me réponds-tu un peu déçue. Tu retournes dans ta chambre en laissant derrière toi ton oeuvre incomprise. Je la regarde à nouveau. Bien sûr. Je les vois maintenant. Les ‘bras-manches' inégaux. Pas un mot, pas une question, juste un coup de crayon en plein coeur. Tu as quatre ans et je sais que toi non plus tu n'en parleras jamais. Mais cette fois c'est moi qui ferai tout pour. "