Gilles
Pierre Drieu La Rochelle
Je ne puis plus aimer une femme. Je vais partir. Torrents de larmes, sanglots, spasmes, râles, agonie, mort, autre veillée funèbre. Femmes mortes. Dora, au loin, qu'étaient ses jours et ses nuits ? Assez. Femmes mortes. Il était mort aux femmes. Il attendit une heure. Le sanglot de Berthe ne finissait pas. Il se raidissait pour ne rien dire. Pas un mot. Il regardait autour de lui ce charmant décor, mort comme celui de sa chambre avec Pauline.
Par
Pierre Drieu La Rochelle
Chez
Editions Gallimard
Editeur
Genre
Littérature française (poches)
01/05/2007
686
pages
10,40
€
Extraits
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