Le fond de l'encrier

Après Ecrit dans le vent, puis De rien, c'est-à-dire de tout, voilà que notre "promeneur du temps qui passe", notre "sourcier des enchantements du quotidien" nous revient avec un troisième opus : Le Fond de l'encrier. Ce titre un peu crépusculaire indiquerait-il une manière de dernier acte, de mot de la fin, de testament ? Oui et non. Ce volume, comme les deux précédents, est d'abord une chronique douce-amère du temps qui passe : la grâce de l'instant fugace pressenti dans l'envol de l'oiseau ; le chat immobile derrière la vitre, comme un arrêt sur image ; un regard de femme pris au vol dans la rue ; un souvenir enfoui qui remonte à la lisière d'un rêve ; un livre, une musique qui rendent au jour sa douce clarté ; les êtres chers que la mort a éloignés et dont l'auteur laisse apercevoir la silhouette un peu floue au bout d'une phrase... Mais en même temps que cette présence au monde attentive à la douceur des choses, une tonalité plus sombre laisse entendre çà et là une sorte de plainte : "Plus je me rapproche de ma fin, plus je détisse les illusions que je m'étais créées, au profit de la réalité dont je n'ai presque plus peur." Et en effet, au fil des pages, c'est à une leçon de sagesse et de dépouillement que l'auteur nous convie. On le voit se débarrasser peu à peu de tout le superflu qui encombrait son corps et son esprit, déposer sans se retourner les bagages inutiles, se libérer des habitudes, des savoirs, des convictions, des idées auxquels il a cessé de croire. Reste alors l'essentiel, les choses qui durent, qui font battre le coeur, qui continuent à nous dire, à mi-voix, que la vie est une fête... J'allais oublier les chats, toujours présents dans un coin du tableau. Raymond Delley