Ardeurs tropicales

1

Panamá

Le sergent d’artillerie David James McAllister, alias « DJ », s’appuya contre un mur crépi qui avait chauffé toute la journée sous un soleil de feu, et observa les parages de sous le bord de son vieux panama usé. À présent, le soleil était plus bas sur l’horizon, rouge et aveuglant.

En face de lui, la rue qui serpentait à flanc de montagne était bordée de maisons invraisemblables, à demi abandonnées, et plus délabrées les unes que les autres. En contrebas, des touristes flânaient devant des boutiques, pour la plupart fermées à cette heure de la journée. Deux gamins en vélo passèrent à toute allure devant lui sans lui prêter attention.

Pour la mission qui lui avait été confiée, il fallait éviter les uniformes, les fusils d’assaut MP5 et tout le fourbi militaire habituel. Se fondre dans le décor.

Avec son pantalon noir trop large qui tire-bouchonnait, et sa chemise imprimée, il ressemblait plus à un dealer qu’à autre chose.

— Prépare-toi, l’artiste, entendit-il dans son oreillette.

DJ se déplaça sur la gauche. Un autre marine, posté à quelque distance, se rapprocha de l’entrepôt abandonné qui servait autrefois à engranger des caisses de fruits destinés à la ville.

Non loin de là, dissimulés dans un appartement qui dominait la rue, deux agents de la CIA attendaient tels des oiseaux sur un fil électrique. Le regard de DJ balaya les murs rouillés de l’entrepôt, guettant le moindre mouvement, le moindre bruit.

Il avait déjà du mal à admettre qu’elle ait été enlevée. Mais que cela se soit passé dans son propre « jardin » lui paraissait un signe du destin. De toute évidence, il était écrit qu’il ne lui échapperait jamais, malgré les efforts démentiels qu’il avait fournis pour tenter de l’oublier.

C’est tout juste s’il ne ressentait pas une certaine compassion pour ses ravisseurs.

Mary Grace Heyward était indéniablement une femme extraordinaire. Non seulement elle était belle, cultivée, spirituelle, mais elle possédait un caractère très affirmé, et un sens de la repartie qui lui permettait de clouer le bec à la plupart des hommes. Lui inclus.

Cela faisait deux jours qu’il était à la recherche de la jeune femme, avec la moitié des services secrets américains du coin. La dernière fois qu’on l’avait aperçue, c’était dans un grand hôtel où l’ambassadeur des États-Unis et son épouse donnaient une réception. Mary Grace avait été invitée pour la bonne raison que l’épouse de l’ambassadeur en question n’était autre que sa sœur. Pourquoi avait-elle été enlevée ? Mystère.

— Je vois quelque chose, annonça une voix dans son oreillette.

Un autre marine se mouvait silencieusement entre les arbres de l’épaisse forêt qui se trouvait derrière l’entrepôt.

— C’est bien elle. Rousse, tailleur lavande. Elle est attachée à une chaise, bâillonnée. Elle a l’air de dormir.

DJ pria le ciel pour qu’elle soit encore vivante.