Cet été, embarquer pour le Japon avec Babel

Kazuma, étudiant sans histoire, découvre que son père vient d’avouer un meurtre commis en 2017. L’homme reconnaît aussi, sans qu’on l’interroge, être l’auteur d’un homicide non élucidé datant de 1984. Dans les jours qui suivent, Kazuma croise Mirei, la fille de la victime récente. Entre eux, une alliance se forme. Ni l’un ni l’autre ne croit à cette version. Ensemble, ils remontent les fils d’un passé obscur, plongent dans les archives, interrogent les proches, suivent les traces laissées dans les marges.

Le roman prend la forme d’une double enquête. D’un côté, la procédure judiciaire. De l’autre, une quête intime menée par les enfants des deux camps. Ce polar ne repose ni sur la violence ni sur la rapidité. Tout avance lentement. Un geste, un regard, un souvenir viennent fissurer les certitudes. Les rebondissements arrivent sans prévenir. L’émotion monte à voix basse. À mesure que le portrait du père se précise, le doute grandit. L’aveu est là, mais quelque chose cloche.

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Publié au Japon à l’automne 2023, Le Cygne et la chauve-souris confirme le talent de Keigo Higashino pour tisser des intrigues denses, psychologiques, tendues sans jamais céder à l’effet de manche. L’auteur figure parmi les écrivains japonais les plus lus, notamment pour ses polars humanistes comme Un café maison ou La Maison où je suis mort autrefois. Chaque roman interroge la société japonaise à travers des personnages ordinaires, pris dans un engrenage qu’ils ne comprennent pas toujours.

Le contexte du livre s’inscrit dans une époque où le Japon débat de ses procédures pénales, souvent marquées par la force de l’aveu, au détriment de l’investigation. Higashino prend ici le contre-pied : tout repose sur l’exploration minutieuse de ce que cache un aveu trop parfait. Les silences, les oublis, les failles du système s’invitent dans le récit.

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Paru en France chez Actes Sud dans une traduction élégante de Sophie Refle, le roman a reçu un accueil chaleureux. Libraires et critiques saluent son souffle, sa densité, sa capacité à tisser une histoire morale sans jamais perdre de vue les personnages. Polar lent, fin, surprenant, Le Cygne et la chauve-souris interroge la mémoire, le pardon, la filiation. Une lecture qui laisse une empreinte durable.

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Le prince Takaoka embarque pour un long voyage en mer, direction l’Inde. Fils déchu de l’empereur Heizei, moine errant du IXᵉ siècle, il traverse un monde peuplé de créatures improbables et d’îles étranges. Sirènes qui parlent aux humains, pirates-fantômes, singes géants, oiseaux au langage sibyllin...

À bord, moines et disciples l’accompagnent dans une quête qui brouille les frontières entre réel et illusion. Le récit s’ancre dans la tradition japonaise des récits de pèlerinage, tout en basculant dans le rêve éveillé.

Dernier roman de Tatsuhiko Shibusawa, Le Voyage sur les mers du prince Takaoka, traduit par Patrick HONNORÉ, paraît en 1987. L’écrivain y mêle érudition historique, humour cru et mystique bouddhiste. Personnage réel, Takaoka Shinnō vécut au début de l’époque de Heian. Déshérité après une intrigue de cour, il se tourne vers la vie monastique. Mort en exil, probablement en mer de Chine, il devient ici figure poétique et marginale .

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L’ouvrage, traduit en français par Patrick Honnoré, paraît chez Actes Sud en 2024. Il convoque les grands mythes marins de l’Asie, entre Les Voyages de Sindbad et les contes bouddhiques. Shibusawa, connu pour ses traductions de Sade et ses essais sur l’érotisme, signe ici un texte singulier. Fantaisie érudite, satire onirique, conte philosophique, le roman adopte une forme libre et fabuleuse .

Le Japon des années 1980, en plein boom économique, redécouvre alors les récits symboliques. Shibusawa, à contre-courant, oppose à la modernité technocratique une fable baroque et spirituelle. Chaque escale devient miroir du monde intérieur du prince. Chaque apparition surnaturelle reflète ses doutes, ses désirs, ses illusions.

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Le Voyage sur les mers du prince Takaoka s’adresse aux lecteurs en quête d’étrangeté raffinée. Il offre une plongée dans l’imaginaire japonais, entre surréalisme, satire et poésie. Une œuvre libre, fantasque, traversée par le souffle des légendes et la solitude des exilés.

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Nana, chat au pelage argenté et à la queue recourbée en forme de 7, vit paisiblement aux côtés de Satoru, son maître. Jusqu’au jour où ce dernier doit s’en séparer. Le motif reste flou. Commence alors un voyage à travers le Japon. Satoru visite d’anciens amis, Nana toujours dans son panier. À chaque étape, un souvenir refait surface. Un lien se révèle. Une tendresse se confirme. Le chat observe, commente, devine ce que son maître tait.

Les Mémoires d’un chat repose sur une idée simple : raconter une amitié sincère depuis le point de vue de l’animal. Ce regard félin, malicieux et affectueux, donne au récit une profondeur inattendue. Le style mêle humour, retenue et émotion. La structure en épisodes donne au texte un rythme fluide, ponctué de descriptions de paysages, de repas partagés, d’éclats de mémoire. L’histoire dévoile peu à peu une vérité poignante.

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Publié en feuilleton au Japon entre 2011 et 2012, le roman paraît en volume en 2015, puis en français en 2017 chez Actes Sud, traduit par Jean-Louis de La Couronne. L’époque marque un tournant dans la société japonaise, confrontée au vieillissement, à la solitude, à la redéfinition des liens familiaux. Hiro Arikawa s’inscrit dans cette veine douce et pudique d’une littérature du lien, déjà à l’œuvre dans Au revoir les chats ou Au prochain arrêt.

Le roman connaît un succès critique discret mais durable. Les libraires parlent d’un livre « chaleureux », d’un « voyage intime », d’un « regard félin sur l’humanité ». Les lecteurs évoquent des larmes, des sourires, un apaisement. Le chat devient ici le témoin de ce qu’on n’ose dire, le gardien d’un amour silencieux. L’écriture ne cherche jamais l’effet. Elle touche par sa simplicité.

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Hiro Arikawa signe un roman à la fois délicat et profondément humain. Une histoire de fidélité, de départ, de mémoire. Une déclaration d’amour à ce qui relie les êtres. Sans emphase. Sans excès. Juste l’essentiel.

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Akira Yoshimura signe avec Un dîner en bateau (trad. Sophie Refle) un recueil de dix nouvelles profondément marquées par le souvenir. En fil rouge, un narrateur discret retrace son enfance à Tokyo pendant la guerre, les évacuations, la faim, les silences d’adultes résignés. Entre une cage de poissons rouges emportée lors d’un exode, une corvée de charbon dans les campagnes ou un dîner sur un bateau traditionnel illuminé par les feux d’artifice, chaque récit explore un instant suspendu, entre mémoire et désillusion.

Loin de toute nostalgie appuyée, le style demeure limpide, précis, sans surcharge. Une économie de mots qui accentue l’intensité. Le narrateur observe, enregistre. Il ne juge jamais. Dans « Fumée de charbon », la mission improvisée de nourrir Tokyo devient une aventure semi-burlesque. Dans « La cuillère en fer blanc », une mère sacrifie ses derniers objets. Dans la nouvelle-titre, un dîner flottant ressuscite des images d’un Japon abîmé, jamais reconstruit tout à fait.

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Paru au Japon en 1988, ce recueil reflète les préoccupations de toute une génération : celle qui a grandi dans les ruines. Yoshimura, né en 1927, fait partie de ces écrivains qui ont porté la mémoire de l’après-guerre comme un fardeau discret. Longtemps membre de l’Académie japonaise des arts, il a bâti une œuvre sobre, sensible, traversée de récits fondés sur des faits réels, des drames anonymes ou oubliés.

Traduite en français par Sophie Rèfle et publiée par Actes Sud en 2020, cette série de textes n’a rien perdu de son acuité. Elle capte la fragilité des êtres dans un monde bouleversé, les traces invisibles que les événements collectifs déposent dans les vies individuelles. Le Japon d’après-guerre, souvent idéalisé ou caricaturé, retrouve ici une voix simple, mélancolique, toujours humaine.

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Lecteurs amateurs de récits intimes, de tranches de vie feutrées, trouveront ici une matière précieuse. Les nouvelles s’enchaînent sans heurts, liées par un ton commun, une pudeur constante, un regard souvent attendri sur les êtres simples. Loin des grandes fresques, Yoshimura choisit le minuscule, le détail vrai, l’émotion contenue. Chaque page devient un écho à ceux qui se souviennent, ou apprennent à le faire.

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Rika s’échappe à Chiang Mai. Silencieuse, seule, elle vient de quitter Tokyo avec cent millions de yens volés à la banque où elle travaillait. Une femme ordinaire, quadragénaire discrète, soudainement entrée dans l’illégalité.

Dans Lune de papier, Mitsuyo Kakuta (trad. Sophie Refle) raconte la dérive d’une employée modèle, mariée sans amour, enfermée dans une existence sans éclat. Revenue sur le marché du travail après des années d’effacement, Rika devient conseillère bancaire. Elle s’occupe de clients âgés, gagne leur confiance, détourne peu à peu leur argent. Au début, rien de spectaculaire. Quelques dépenses. Puis la fuite en avant.

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Le roman alterne les époques. D’un côté, la cavale en Thaïlande. De l’autre, le lent glissement vers la transgression. La narration reste sobre, sans effets inutiles. Tout repose sur les silences, les détails, les regards. Autour de Rika gravitent d’autres femmes, chacune prise à sa manière dans les impasses du quotidien. Mitsuyo Kakuta trace des portraits nuancés, précis, sans pathos.

Publié au Japon en 2012, le livre s’inscrit dans un contexte où la place des femmes reste fragile. Malgré leur niveau d’éducation, beaucoup restent cantonnées à des emplois précaires. À cette époque, moins de 15 % des postes de direction leur sont accessibles. Le retour au travail s’accompagne d’un fort isolement, d’une pression sourde à se contenter du minimum. Rika incarne ce mal invisible. Sa révolte prend la forme d’un vol, presque banal, presque logique.

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En France, le roman paraît en 2021 chez Actes Sud, dans une traduction de Sophie Rèfle. Il reçoit une mention spéciale du jury du prix Émile Guimet. La critique salue une écriture feutrée, précise, presque clinique. Certains y voient un roman noir, d’autres un drame social déguisé. L’ensemble tient par sa maîtrise du rythme et son absence de jugement.

Lune de papier explore ce qu’une vie ordinaire dissimule. Pas de morale, pas d’échappatoire, juste un constat subtil : même les existences les plus lisses peuvent, un jour, basculer.

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Sept chats, sept récits. Dans Au revoir les chats, Hiro Arikawa revient à l’univers tendre et mélancolique de Les Mémoires d’un chat (trad. Jean-Louis de La Couronne). Chaque nouvelle évoque le lien unique entre un félin et un humain, au moment d’un départ, d’une séparation ou d’une rencontre.

Les histoires se croisent en douceur, avec Satoru et Nana pour fil rouge. On y parle d’absence, de réconfort, de vies ordinaires transfigurées par la présence d’un animal. Le ton reste léger, souvent drôle, parfois poignant. La voix féline guide le récit avec sagesse et espièglerie.

Paru au Japon en 2017, ce recueil prend place dans une époque où la solitude urbaine gagne du terrain. La société japonaise vieillit, les foyers se réduisent. Le chat devient confident, compagnon silencieux, miroir des émotions humaines. Le récit ne cherche pas le spectaculaire. L’autrice s’attarde sur les détails du quotidien : une gamelle oubliée, une main posée sur un dos chaud, une boîte à lettres silencieuse. L’émotion affleure, jamais forcée.

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La version française paraît en novembre 2023 aux éditions Actes Sud, dans une traduction de Sophie Rèfle. Elle s’inscrit dans un regain d’intérêt pour la littérature japonaise du sensible, celle qui explore les liens intergénérationnels, la bienveillance discrète, les gestes minuscules qui sauvent. Hiro Arikawa, autrice née en 1972, poursuit avec ce recueil une œuvre singulière. Depuis The Library War jusqu’à Au prochain arrêt, elle compose des récits calmes où l’attention portée à l’autre devient moteur de transformation.

Au revoir les chats s’adresse aux cœurs ouverts. Ceux qui goûtent les récits sincères, doux, discrets. Une lecture pour ralentir, s’attacher, sourire. Et remercier, une dernière fois, les chats qui nous ont accompagnés.

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